Campanas del recuerdo

La vieja yegüa, aquella de la que el anciano amo dijera alguna vez a un iluso comprador,- las fábricas no se venden- así era realmente,el alma mater del cercado. Los potrillos se acercan como a la anciana abuela de la cual recibir los consejos sobre la vida.ella que ya gozo de las glorias más absolutas , su crin fue la mejor peinada,sus casos golpearon cien veces el empedrado de entrada a las cuadras , relinchaba como quien saluda a una vieja amiga ,cada vez que tocaban la diminuta campana que balanceandose en la espadaña lanza a los cuatro vientos que llegaban las visitas.

Por fin renació la primavera y el cerro está radiante de luces y de vida ,mil colores ,mil aromas a cada cual más embriagador ,y borracho de luz y de aromas vivo en La Paz del tronco hueco de una retorcida encina.

Camino sin rumbo y mis pasos se encaprichan en hacer un leve descanso en las pozas revueltas de lo que un día fuera lujoso balneario,Barros que curaron los males de la piel ,pero en esta serena mañana de sol  me agasajan con  una silenciosa curación del alma. 

Cierro los ojos y puedo sentir el calor de magníficas vidrieras en lo que hoy tan sólo son cristales rotos..me imagino las horas de ocio de mil veraneantes que enbadurnados con el barro reparador dejaban transcurrir sus días arropados bajo el sonido de la vieja campana, que desde de la hermita lanzaba sus conciertos al sol y a la dehesa , ahora tan sólo nos queda la esencia: el agua ,el barro,la luz y mis recuerdos.......

José Gutiérrez Castaño

El suero

Nos adelantamos un poco al devenir de los tiempos.

Casi son las cuatro de la tarde ya se nos ha olvidado el frío matinal y la niebla que nos humedecía el pelo y el alma al mismo tiempo. Ahora a las cuatro de la tarde, aunque al ser trasierra,a estas horas comienza el ocaso,no queriendo decir con ello que la oscuridad nos nuble. Es esa hora casi indescriptible ,en la que el sol matizado por los vidrios de la vieja ventana del cortijo , si la que tiene las espléndidas vistas a la casita baja de tejas que hace de gallinero, esa que más que estar , reposa bajo la sombra del ceniciento eucalipto, que como un intruso entre la dehesa se coló en el llano,casi como un toque exótico. Es un sol casi de plata , anaranjado pero no como el naranja de las huertas en diciembre, es más el color del terrón reseco después de una fugaz tormenta. Ya se nos olvido también el olor a mugre y lana del aprisco y casi sin tiempo para pensarlo, se nos cuela hacia lo más profundo de los recuerdos un aroma que se desliza a sorbos desde la destartalada cocina, tan metido en su infancia estaba el joven niño contemplando el siseo de los perdigones, en sus verdes jaulas ,que esos aromas le invaden cual regimiento de esencias primaverales, se le olvido como decíamos a miguelillo que su padre estába desde hace rato tarreando el suero, sí hombre tararear es ese escalciado de la sidra extremeña, por la cual los restos de la elaboración del queso ,se convierten en bebida exquisita con la que acompañar las migas..tras una cocción suave y delicada inducida más que matizada con los perfumes de ramas viejas de encina. Es fruto de este escalciado tan rutinario como maravilloso de contemplar bajo el prisma idealizador de los ojos de un niño, que se consigue hacer de los grumos, que se nos escaparon del cincho de esparto una marea de diminutas perlas de exquisito manjar. En el mismo instante que el sonido de los pavos que se acercan a picotear los restos miguelillo despierta de sus infantiles ensoñaciones haciéndose consciente de que el placentero día en trasierra, toca a su fin.

José Gutiérrez Castaño

fragmentos de la pedriza al arroyo

Ana, tan dispuesta como siempre, ha bajado al arroyo del incienso pues su cuñada Bernarda necesita un poco de arnica, aun le falta un poco para que florezca, pero no sabe si podrá volver por allí, pues se van a la finca en la que todas las primaveras hacen el queso para los amos. Ha de intentarlo coje la talega de cuadros hecha de tantos retazos como ilusiones marchitas habitan en su corazón y con paso firme atraviesa la pedriza . Ella no tiene tiempo para ver como el sol caldea el minúsculo espacio donde la jara  es la dueña y señora del espacio. Eso se queda para otros, aunque pudiera parecer que se pierde estos matices, de vida que la envuelven, en realidad es como un filtro catalizador de las esencias de estos valles y sin saber en sus quehaceres diarios explotan esos aromas de jara y esa templanza del sol que luce en sus guisos como si de un ingrediente mas se tratara, va con prisas como dijimos.
En este trajín le acompaña el desaforado canto de las perdices que en esta época del año se están entregando a las pasiones en cada rincón de la finca… tiempo habrá de relatar lo que allí acontece



Jose Gutiérrez Castaño

Ana y sus quehaceres

Ana la enjuta mujer del viejo furtivo se levanta de la choza casi antes de que las estrellas decidan marcharse, pues se hace tan necesario acarrear los cántaros descascarillados de agua , cada mañana, por no decir de madrugada, deja caminar sus pies casi descalzos, hacia la fuente del lobo, más le valdría ir descalza pues las viejas alpargatas de tiras de esparto tienen tantos nudos y remiendos como su propia alma. Hoy tiene que aligerar el paso pues en la mañana aprovechando que ayer puso la gallina jabada cojera el viejo canasto de mimbre, dos trozos de jabón que a conseguido arrebatarle al tiempo y se dispone a poder conseguir en el pueblo unas lágrimas de aceite pues ni siquiera para un cuartillo le llegara la usura compartida por los mercaderes locales, y con ello poder guisar la miseria y sus esperanzas.
La niebla le agarrota las entrañas mientras ella lucha desesperadamente por no morir de frío y de hambre, caminando por valles y quebradas….

Silencios al tañir de la vieja campana

Ahora me atrevo a pediros un poco de silencio. acabando está el ocioso día y me apetece descansar justo en ese punto en el que los olvidos le susurran bajito a los recuerdos, que aligeren el paso que se nos hace tarde.

Más no es momento adecuado para prisas pues sentado bebiéndome la noche me hallo en el rincón más idílico que jamás una noche de paz pudiera desear. Me senté en el pollete de piedra que hay en el paseo de sol me parece recordar que se llama ,si justo al girar de la calleja del perdón en lugar de tirar para la calle la Peña, sigues bordeando los rojizos tonos de la iglesia y te encuentras un paseo maravilloso que a estas horas solamente es transitado por mis pensamientos y mis calmados pasos . La luz anaranjada de una vieja bombilla de aquellas que solamente eran coronadas por un plato metálico infinitamente abollado por las piedras de infantiles individuos,esa luz que siempre estara en el recuerdo de los que han paseado nocturnamente y en silencio los tramos del Hornachos de piedra y ladrillo rojo. Y en este preciso momento el viejo y destartalado reloj de la iglesia nos recuerda que el tiempo se detuvo para nosotros en el mismo momento en que la huida de los recuerdos se hace innecesaria. De pronto, una silueta de negro pañuelo nos sorprende con su tembloroso balbuceo amasado por los años. ¿ Niño que haces aquí a estas estas horas?, pregunta de obligada respuesta para aquellos que sabemos que la anciana no dejará de interrogar hasta satisfacer su longeva curiosidad, casi sin tiempo de abrir la boca nos torpedea con otro clásico y no por ello menos esperado ,¿tu de quien eres? porque por la pinta ......huelga decir que ahora estás en sus dominiosy cuando de sus cansados y arrugados labios nos dice -mu buena familia ,nosotros conocimos mucho a tu abuelo...... (Aquí comienza la historia más repetida durante generaciones en esas viejas piedras que rodean el lugar exacto de las memorias ,en vuestras manos dejo el ponerle música a las palabras de tan venerada anciana seguro que no será difícil llenar de contenidos este silencio......)

Historias de hambrunas comunes

Agazapado entre cuatro matojos el viejo cazador furtivo, esperaba que la noche bajara de las rocas para poder gestionar el hambre de los cinco zagales, que dormitaban, por no vivir, en la vieja choza.

Si,todos la conocéis es ese palacio inmenso de metro y medio por un metro en el cual reposan los huesos de los desahuciados del hambre y de las guerras, colocado en el peor de los infiernos posibles al desamparo de todos los vientos. En el Luis ,la vieja Ana y sus cinco hijos fraguaban una vida tan amarga como injusta. Pero quien habla de justicia en estos días en los que como mayor pecado está él haber nacido y la peor de las suertes es continuar aún con vida.

Con frío con la vista nublada por el hambre ,espera sin saber que ya perdió la batalla, que la fortuna le haga possedor de un enjuto conejo, que no le pertenece; pues hay negociantes de almas que así lo han decidido. Hubo suerte y con ojos más desencajados por el miedo de ser descubierto que por el botín cazado;mira el manjar que la vida le ofrece para así poder obsequiarle con un día más de miserable existencia, ahora sólo le queda correr desesperado hasta la choza con más sigilo de lo que el mismo lobo fuese capaz, atravesar con los pies heridos por las abulagas las gélidas aguas del regajo, con suerte, ironías de la vida , se necesita tener suerte en estos días para poder llevarse a la boca ,un trozo de pan con más horas que recuerdos y un pedazo de conejo que tardo más en llegar a la choza que el tiempo que duró en la vieja cazuela de encina.

No nos hemos olvidado pero es que el tiempo acuciaba casi tanto como el rugir del hambre ahora debemos desacernos de todo rastro de tan exquisito manjar. Pues hubo alguien que decidió que lo que hacíamos no era sobrevivir sino robar una pieza de caza.....

Al cabrero ausente

 Dedicado a todos esos cabreros ausentes

Hoy la Jara esta llorando, de luto se viste la sierra
Ya no verán más tus pasos ni el tomillo ni la ardefa,
Ya no oímos tus silbidos
Mudas yacen las veredas,
Tristes tan tristes están las encinas
pues se partir tu silueta
El caminante de paso ya no sabrá tus historias,
El zagal dejo ya la brega,
y ese garrote tostao no acompañara tus siestas
Ya no berrean las cabras,
mudas sin leche quedaron
Al saber de tus ausencias.
Ya no podrán vivir la sabía de tus vivencias......

Ni verjas , ni barrotes

Hoy quiero escribirte a ti,
que te encuentras al otro lado de la verja
a ti que se te rompieron sueños e ilusiones.
No dejaremos de pelear
por todos aquellos que luchan por verse libres
y aporrearemos las puertas del miedo,
pues mas alla de la verja , del hierro y del oxido
encontraremos un espacio verde,
tan común y familiar
que haran florecer el jardin de tus ideas
obsequiandonos con tu luz en nuestros días….

Ni plumas ni sonrisas

Hoy que la pluma está cansada,te extraño

No es que necesite físicamente de ti

Pero me haría tanta falta que me invadiera tu sonrisa

Pues ahora que la pluma está cansada

 y no puedo pasar mis dedos por tus espalda

Haciendo del eterno juego de la vida 

Un susurro tan imperceptible como necesario

Quisiera que me dejes una sonrisas en las nubes

Para ese momento del día 

En que se canse mi vida

Caminos Estivales.

Cuando la ilusión de las ópticas nos muestran parajes estivales, no nos es posible acceder a los nubarrones de tormenta que se aproximan, camuflados como nubes de algodón tras las envejecidas piedras del recuerdo.
No es la distancia aquello que hace nublar nuestras ópticas, sino mas bien la renuncia a mirar mas allá del nubarrón.

quisiera que me permitieras desbrozar los pastos secos, que cuando descargue la nube con estruendosos  relámpagos y su ya mas que acostumbrada parafernalia , se encuentre el terreno preparado para el renacer de verdes prados con los que  apacentar mi alma…………


Hoy que el dia se ha vuelto gris y lluvioso y que la noche, como diría una de las personas mas sabias y sensatas que conozco, se ha puesto la noche lobera. quiero agradecer a todo aquel que a hecho mi día un poco mas apetecible………..

Farolas y Motores…...

Y ahora desde el azul onírico de los sueños te escribo
Dos intensos años ya desde que se tomara esta fotografía
Quien nos habría de decir todo lo vivido en estos años
Yo ya no te pertenezco,
aunque jamás te olvido,
ya sólo quedan los olores y las luces de aquellos momentos
Ya sólo permanecen los lugares recorridos, las azañas y las desventuras...
Ya que sólo los viejos y retorcidos olivos de "los huertos"
Saben el que , el cómo y el cuando de esta fotografía
Todo queda de tu paso por mi vida,
Aunque ya ni siquiera tu nombre sea tu nombre
Aunque siempre te lleve conmigo en este olvido.

Dedicado a caballos de negras corazas que deambulan en las sombras matutinas

Y en mi Ventana un Granado

y en mi ventana siempre un pequeño granado
no se porque siempre me gusto este árbol
y sus frutos abiertos ofreciéndole al mundo sus entrañas
mis recuerdos de granados vienen de la Huerta ¿de Agustin? puede ser sea un nombre mas con las que se la conocía en mi casa es esa que esta mas abajo de la era empredà, hoy creo que la tiene el Hijo de Mariano el del pescado.
En ella me viene a la memoria siempre un granado perenne que ofrecía sus granadas a través de un viejo trozo de tapia
de esta huerta son mis primeros recuerdos de haber pasado una noche en el campo
De vivir la negra noche arropado con un edredón de mil estrellas que cegaban mis ojos con sus silenciosos brillos
Quizás también la referencia a los recuerdos de haber vivido los primeros símiles que la sabiduría envuelta en el negro pañuelo que siempre le cubría la cabeza me ofreciera
Nunca cuentes las estrellas me decía mi abuela Consuelo. Miralas tanto cuanto quieras pero nunca las cuentes
- ¿ porque si me gusta dormirme mientras cuento las que hay?
Porque por cada estrella que cuentes, te saldrá una verruga
en mi inocencia infantil no entendía bien que relación podría haber.
Ahora con la perspectiva del tiempo me gusta pensar que en esa conversación me dio la primera gran lección de poesía aplicada a la vida
Pues las estrellas han de ser esos sueños que intentamos alcanzar , y que debemos perseguir, mas si nos estancamos y regodeamos en el pequeño sueño iluminado por una estrella, todo se corrompe y aquella ilusión de perseguir los sueños puede verse truncada.

Piedras y memoria

Hoy quiero venerar esas piedras sagradas de mi infancia

Hoy quiero mirar hacia esos monumentos vivos de mi historia

Da igual el tamaño de las mismas

Desde aquellas que ya en sí son moles indomitas en mi retina,

Como no la gran piedra por excelencia en las infancias compartidas.

Juntitas como dos hermanas siamesas,la fuente de los moros y esa molé enorme juntó a ella

El "resbaladero" quien no rompió pantalones o magullo rodillas al lanzarse de ese enorme tobogán,

Que sólo fue enorme en la memoria colectiva de todo un colegio de las monjas

No no me he olvidado del mito hecho piedra y primer gancho turístico de un pueblo

Ese peñón de las cadenas, ese que supuestamente si se soltaba de sus imaginarias ataduras destrozaba medio pueblo

En la misma senda otra piedras en la cual las imaginaciones de los adultos nos hicieron ver desde las huellas del caballo de Santiago hasta un lugar donde uno debía clavar sus rodillas para cantar alguna canción de colegio de monjas

Y dejando a un lado las grandes piedras quiero bajar la mirada a sus hermanas más pequeñas, aquellas que fuisteis testigo del trasiego de carros y carretas, jamelgos y hermosas caballerías,

aquellas que fuisteis alfombra roja para los humildes vencedores del agotador oficio de vivir

Cuanta sangre y sudor se habrá grabado en el ADN colectivo de canchos , veredas, callejuelas , plazoletas y paseos..

Cuanta felicidad imberbe habéis potenciado sin una sola palabra

Hoy el homenaje a esa piedra que siempre el hombre deseo dominar con sus manos y que resiste ,o acompaña simplemente, la memoria de todos y cada uno de aquellos que han tenido el placer de acariciaros